Magnifique idée. Toujours bleu le chuchotis des trois fontaines, toujours bleus le hamac, la brise douce et les rayons du soleil qui caressent paisiblement mes plumes soudainement vertes. Par dessus les murailles, sous ce ciel jaune, mon esprit goûte les mots de Boris Vian. Je voudrais pas mourir sans qu'on ait inventé les roses éternelles, la journée de deux heures, la mer à la montagne, la montagne à la mer, la fin de la douleur. Bruit. Fuite. Et craque croque, dans le bec, le délicieux blanc d'une croûte à thé.
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